Zijn de velden ooit gemaakt
en hier toen verzeild geraakt
of waren zij er altijd al
met pas daarna de zon als bal?
Zijn ze enkel maar een droom
onsubstantieel als stoom
of wat modder in een stal,
echo van een verre knal?
Zijn zij voor mij uitgespreid
om te spelen met mijn tijd
of liggen zij hier opgetast
om hen te maaien, als dat past?
Deze wereld, niet bedacht,
lacht voluit, op eigen kracht!
Geen opmerkingen:
Een reactie posten